Wenn in irdner Pfeife
Schlecht die Neige schmeckt,
Wie des Lebens Reise
Manchem Unlust weckt;
Ei so sei kein Narre,
Greise zur Cigarre,
Deren letzter Rest
Schmeckt erst allerbest.
Wenn zu nah der Nasen
Kommen will der Rauch,
Ihn hinwegzublasen
Hast du ja den Hauch.
Keine Bernsteinspitze
Ward dir zum Besitze;
Nun, ein Federkiel
Hilft dir auch zum Ziel.
Und so sparsam nasche,
Langsam sauge Duft
Und spät sei die Asche
Des Glimmstengels Gruft;
Wenn längst ausgegangen
Andern ihre langen,
Sei, mit Kunst geraucht,
Deiner halbverbraucht!
