Eine Fliege, die ich mir hatte
Aus-ersehen zur Wintergesellschaft,
Daß mit mir sie das Zimmer theile,
Unvorsichiig dem Tintensaß
Kam sie nahe, sie ist erkrunken,
Ist versunken im schwarzen Strome,
Der Vergessenheit hingegeben.
Nicht mehr seh' ich gedankenvoll sie
Vor mir hin auf den Blättern schreiten,
Meinem leicht abirrenden Auge
Vorzuzeichnen die rechte Richtung.
Nicht mehr hör' ich sie sinnig leise
Mein nachsinnendes Haupt umsummen.
Aber wenn ich die Feder tauche
In das Grab, daß sie hat verschlungen,
Kommt ihr Schatten heraufgestiegen,
Spricht mich an um ein Angedenken:
Warum willst du der kleinen Fliege
Unter alle den Kleinigkeiten
Deiner Kunst nicht ein kleines Denkmal
Auch errichten? Hier ist's errichtet.
