Der Bach und die Blume.¶
Das Bächlein läuft den Blumen nach,
Und läuft vorbei und fliehet
Ach, denkt die stille Blum' am Bach,
Die in den Spiegel siehet:
Bin ich nicht jung und schön genug?
Woher der ungeduld'ge Zug,
Der in die Fern' ihn ziehet?
Er geht wohl schönern Blumen nach,
Die blühn an andern Orten.
Doch zu den andern kommt der Bach,
Und weilet auch nicht dorten.
Der arme Bach hat keine Ruh;
Nur zu, nur zu, nur immer zu,
Bis zu des Meeres Pforten!