2.
Der, solang wir Blüthe brachten,
Du uns gabest reichlich Trank,
Lässest uns nun trocken schmachten
Da die letzte Knospe sank.
Giebt ein Herr in solchem Falle
Doch dem ausgedienten Hengst
Auch das Gnadenbrot im Stalle,
Den er nicht mehr reitet längst.
Und die Nachtigall im Bauer
Pfleget, der sie lieb gewann,
Wann sie Dank mit altersrauher
Kehle nicht mehr singen kann.
Und so solltest du uns pflegen
Und zum Lohne deiner Müh'n
Wollten wir, verblüht für heuer,
Dir auf's Jahr von neuem blühn;
Weil die Pflanze, wie kein Vogel,
Wie kein Thier, sich deß erfreut,
Daß sie Jugend aus dem Alter,
Leben aus dem Tod erneut.
