Hier im Haus am Teich, in dessen
Röhricht euern Chor ihr habt,
Frösch', in grünen Sammetmänteln
Immer neu, nie abgeschabt!
Hier im Hause hat mich Nacht durch
Reisemüden Ruh' gelabt
Unter'm Chorsang, den die ganze
Nacht durch ihr gesungen habt.
Und nie hätt' ich euch gewaltsam,
Hätt' ich auch die Macht gehabt,
So geschweigt, wie jener stolze
That von Lothringen der Abt;
Der, wann er einher von Luxeuil
Kam beifelt und bestabt
Seinem Dorfe Montureux
Zum Nachtlager zugetrabt,
Ließ die Bauern (mit dem guten
Alten Recht war er begabt)
In den See die Nacht durch schlagen
Daß ihr, Frösche, Ruhe gabt.
Und sie sangen, weil sie schlugen:
Still, ihr Fröschlein, still! ihr habt
Lang genug nach Lust gesungen;
Aber heut ist hier der Abt.
Nun, ihr Bauern, schlagt das Wasser,
Wie ihr Tags den Boden grabt,
Dieses das er speisen könne,
Dies, daß könne ruhn der Abt.