Sie haben wohl indeß

                                    41.

        Nach vier Jahren, in der Fremde.

Sie haben wohl indeß daheim vergessen,
  Was sie gewohnt sonst waren, Blumengabe
  Zu bringen, süße Blume, Deinem Grabe,
  Seit ihren Lauf der Jahre vier durchmessen.

Und selber, ach, vergaß ich hier indessen,
  Was ich unmöglich einst geachtet habe,
  Daß andres je als Gram um dich mich lade,
  Vergaß den Gram, von todter Luft besessen.

Da muß an Dich mich dieser Sommer mahnen,
  Der, kalt und rauh, dem gleicht, in dessen Schauern
  Einst, zarte Blüthe, Du von hinnen gingest.

Die Sehnsucht kehrt, und sucht die alten Bahnen,
  Aus diesem frostigen Land zu jenem lauern,
  Wo du nun längst mit Engeln Tänze schlingest.
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