An meinen Bruder.

Mein Bruder zieht in's Feld,
  Und ich soll bleiben!
  Daß ich ihm bleibe gesellt,
  Will ich eins schreiben,
  Seines Muthes rauhes Erz
  Gürten mit des Liedes Scherz.
Wenn du auf Frankreichs Land
  Stehst mit der Klinge,
  Nimm in die blutige Hand
  Dies Blatt und singe;
  Sag' mir, wie ein deutsches Lied
  Klingt auf gallischem Gebiet?
Mein Büchlein sei ein Schild,
  (Fei't es, ihr Musen!)
  Daß dran ein Schuß, der dir gilt,
  Prall' ab vom Busen;
  O dann hätt' ich mehr gethan,
  Als man sonst durch Lieder kann.
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