64.
Dem Winter hab' ich oft gegrollt,
Der gar nicht enden hat gewollt
Mit Stürmen, Schnauben, Schneien,
Bis an den Rand des Maien.
Nun, seh' ich all' die Blüthenpracht,
Denk' ich, er hat's doch wohl gemacht,
Und um Verzeihung bitte
Ich still in Waldesmitte.
An dieses Festes Herrlichkeit
Hat er beschickt so lange Zeit,
Daß alles bunt sich wöbe,
Eh' sich der Vorhang höhe.
Wir zweifelten in Ungeduld
An der verborgnen Mutter Huld,
Die uns mit rauhen Worten
Zurückwies von den Pforten.
Nun plötzlich thut sie angelweit
Die Pforten auf, o Herrlichkeit!
Die lieben Kinder staunen,
Und sind nun guter Launen.
