Meine Schaaren.

Mich dauert doch ihr lieben Blätter,
  Die ihr im Sonnenscheine schwankt,
  Wie bald im rauhen Herbsteswetter
  Ihr zittern müßt zum Tod erkrankt.
Du grünes Volk in meinem Reiche,
  Mich rührt dein so vergänglich Loos,
  Wie bald ein Wind das todesbleiche
  Dich werfen wird auf salbes Moos.
Wie Xerxes, als am Hellesponte
  Er zählte sein versammelt Heer,
  Sein Antlitz Freud' erst übersonnte,
  Dann Thränen folgten hinterher;
  Als er bedacht, daß von den Schaaren,
  Den ungezählten Völkerreihn,
  Von allen würd' in hundert Jahren
  Nicht einer mehr am Leben sein.