Diesesmahl, ihr Schönen, habt
Ihr die Schuld, daß es nicht regnet.
Ohn' euch wären wir gelabt,
Ohn' euch wären wir gesegnet.
Aber als die Sonne stach,
Schirmtet ihr mit Sonnenschirmen;
Und der Himmel dachte nach,
Dachte: Wolken will ich thürmen.
Denn es scheint mein helles Licht
Diese Blumen nicht zu freuen;
Doch ihr zartes Angesicht
Wird nicht leise Tropfen scheuen.
Aber als der erste Sprutz
Sich ergoß der Wolkenschleuse,
Bargt ihr euch und euern Putz
Unter'm Regensehirmgehäuse.
Und der Himmel läßt erschreckt
Seine Bäche gleich versiechen,
Eh' die Welt das Labsal schmeckt,
Und wir »daß es grunelt riechen«
Jedes Laub und jedes Blatt
Möchte gründlich sich erfrischen;
Ader ihr, vom Tropfen satt,
Zwingt uns trocknen Mund zu mischen.
Mag der Himmel beim Geschick,
Spröde Rosen, euch verklagen,
Daß ihr weder heißen Blick
Wollt noch feuchten Kuß vertragen.
