Sensen hört' ich dengeln,
Und aus Lüften klang
Von den Schnitterengeln
Abendlicher Sang:
Schleifet, Kinder, schleifet!
Denn mit allen Stengeln
Stehet voll und lang das Korn gereifet.
Als wir es beblüthet,
Lag der Wind im Band,
Und darauf behütet
haben wir's vor'm Brand.
Wachtel ohne Sorgen
Hat darin gebrütet,
Unter unsrer Hand war sie verborgen.
Jetzt im Nest ist Feier,
Ihm entlies die Brut.
horch, nun ruft sie freier:
Gott ist, Gott ist gut!
Seid mir hergebeten!
Diese leeren Eier,
Schnitter wohlgemuth dürft ihr zertreten.
