22.
Die Sonne würde nicht den goldnen Karren
Anschirren, noch der Lenz den blumenreichen,
Wenn sie bedächten, daß, sie zu beschleichen,
Auf sie die Nacht, auf ihn der Herbst schon harren.
Und in des Menschen Busen würd' erstarren
Des Strebens Lust, der Thoten Kraft entweichen,
Erwög' er, wie die dunkle Macht die Leichen
Der Lust, der That, stets lauert zu verscharten.
Die Hoffnung ist der ewige Betrüger,
Der den Arbeiter mit des Schweißes Lohne,
Und mit der Aussaat Ernte täuscht den Pflüger.
Und wenn sie heute vor des Ausgangs Hohne
Verstummen muß, so horchst du, um nichts klüger,
Gleich morgen wieder ihrem nichtigen Tone.
