Ein Bach an meinem Garten fließt,
Der wogen macht die Mühle,
Und murmelnd mir das Ohr verschließt
Vor'm fernen Dorfgewühle,
Und fließt der Bach nur immer voll,
Nicht weiß ich, was ich wünschen soll.
Doch kommen mich zu peinigen
Die schlimmsten von den Tagen,
Die Tage, wo zu reinigen
Der Bach wird abgeschlagen.
Der Bach, er war mir rein genung,
Und soll bedürfen Reinigung!
Was nennen sie denn reinigen?
Begrabnen Schmutz erwecken,
Um zu beaugenscheinigen,
Was klug die Waffer decken,
Zu häufen auf am Uferdamm,
Was gut im Grunde lag, den Schlamm.
Auf einem schlamm'gen Grunde steht
Die reinste Fluth der Erde,
Und wer sie geh'n läßt wie sie geht,
Erspart sich selbst Beschwerde;
Doch das ist nicht des Weltlaufs Art,
Daß er Beschwerden uns erspart.
Nun stockt der Schwung der Seele, wie
Der Mühle Flügel stocken,
Und traurig liegt die Phantasie
Mit meinem Gärtchen trocken;
An Wurzeln lechzt der Erlenstamm,
Und nicht zur Tränke geht das Lamm.
Dagegen kommt ein Kinderheer
Im zähen Koth zu waten,
Wie Israel durch's rothe Meer,
Als ab die Wasser traten,
Und suchen ob ein Fischchen noch
In einem Pfützchen sich verkroch.
Und schleppen, statt in Netz und Garn,
In Schürzchen und in Käppchen,
Die armen eingefangnen Rarr'n,
Elritzchen und Kaulquäppchen,
Und lärmen mir die Ohren voll,
Und machen meine Weisheit toll.
Ich wollte, daß euch Kapp' und Schutz
Nur Schlang' und Kröte trüge,
Und unversehn's der Wassersturz
Ob euch zusammenschlüge
Doch halt, und werde nicht so warm!
Auch deine Kinder find im Schwarm.
Schlimm geht es mir, doch kann ich mich
Noch mit den Fischen trösten;
Man wird doch nicht so jämmerlich
Nich sieden nun und rösten.
Schon morgen kehrt zurück die Fluth,
Und reißt mich aus der Todesgluth.
Und wieder saus't der Mühle Schwung,
Und wieder wogt die Seele,
Und in der grünen Dämmerung
Lockt meine Philomele;
Und wieder erst in einem Jahr
Droht meinem Paradies Gefahr.
Das Paradies im Himmel muß
Doch einen Vorzug haben
Vor dem aus Erden, daß zum Schluß
Man gern sich läßt begraben.
Wie dieses hab' es einen Bach,
Doch ohne solches Ungemach.
Des Paradieses Wasser fließt
Wohl ohne Schmutz der Erde:
Nicht fürcht' ich, wenn es mich umschließt,
Daß es gereinigt werde.
Denn, wem das Reine nicht ist rein,
Geht dort nicht mit den Reinen ein.
