Göttliche Pomone,
Wo du bist geboren,
In der schönen Zone,
Wandelst du mit Floren
Hand in Hand; die Blüthenfrüchtekrone
Webet ihr vereint im Tanz der Horen.
Göttliche Pomone,
Wo ich bin geboren,
In der schlechten Zone,
Hab' ich nicht an Floren
Lust noch dir; sie ohne dich, du ohne
Sie, habt euern besten Reiz verloren.
Wenn der Lenz im Thale
Schüttet aus die Blüthen,
Unter'm heißen Strahle
Sommerauen brüten;
O wie labend, wenn auf voller Schale
Du mir wolltest saft'ge Früchte bieten!
Wenn im starren Reife
Schon das Jahr verglommen,
Ist die duftig reife
Frucht erst nachgekommen;
Schauernd pflückt der Finger sie, der steife,
Und dem Gaumen ist die Lust benommen.
Als die Rose blühte,
War nicht reis die Traube,
Und als diese glühte,
Kahl die Rosenlaube
Und die Poesie umsonst sich mühte,
Beide zu vermählen hier im Staube.
